ПОГОС-ПЕТРОС

                               Прежде был ближе к земле небосвод,
                               И доносились молитвы сирот
                               Легче до Бога. В тот век золотой
                               Жили два брата при мачехе злой.
                               «Что ненасытный разинули рот,
                               Два дармоеда? Еда не уйдет.
                               Живо за дело! Пяти лет Погос,
                               Парень не малый; шести лет Петрос.
                               Прутья возьмите, пасите телят!» —
                               Из дому гонит хозяйка ребят.
                               Мечется стадо, мычит от жары;
                               Вроссыпь телята пустились с горы.
                               Дети вдогонку, — а как их настичь?
                               Слышится звонкий в лесу переклич:
                               «Погос, поймал?» — «Нет!»
                               «Петрос, загнал?» — «Нет!»
                               «Ау, сюда!»
                               «Ау, куда?»
                               «Горе, беда!»...
                               Скрылись телята, и след их простыл.
                               Выбились братья-подпаски из сил,
                               С плачем вернулись: «Нет, мамка, телят!»
                               «Что вас, проклятых, самих не съедят
                               Лешие, звери? Медведь бы задрал
                               Иль задавил бы в ущелье обвал, —
                               Сгинули б оба, не видела б вас!
                               Пропада нет вам, шипы моих глаз!
                               Вон! И покуда скотины шальной
                               Мне не найдете в трущобе лесной,
                               Глаз не кажите! Иль в эту же ночь
                               Вас я пристукну, постылые... Прочь!»
                               Голод забыли Погос и Петрос:
                               Рыщут, с утеса бегут на утес;
                               Их не пугает чащоба и дичь.
                               В дебрях глубоких звенит переклич:
                               «Погос, поймал?» — «Нет!»
                               «Петрос, загнал?» — «Нет!»
                               «Ау, сюда!»
                               «Ау, куда?»
                               «Горе, беда!»
                               Нет окаянных телят! А уж ночь
                               Скоро настанет, и бегать невмочь.
                               Сумрачны сени
                               Лиственной сети,
                               Статна колени,
                               Молятся дети,
                               Господа просят:
                               «Боженька милый!
                               Что тебе стоит?
                               Пусть твоей силой
                               Крылья нас носят,
                               Небо покоит,
                               Пташек укроет, —
                               Чтоб не постиг нас злой матери гнев
                               Ночью, покуда пустует наш хлев!»
                               Только невинный их зов прозвучал,
                               Ласковый голос с небес отвечал:
                               «Птичками будьте! Доколе на двор
                               Скот не вернется, вам в небе простор.
                               На ночь дубрава, тиха и глуха,
                               Ложе постелет из мягкого мха.
                               Замкнут от сирых родительский дом —
                               Будут им яства на пире моем».
                               Молвил всевышний — и в пташек лесных
                               Вдруг обернулись два братца родных.
                               Подняли крылья
                               Ввысь без усилья
                               Малых сирот, —
                               В синей пустыне
                               Волен их лет.
                               Так и доныне
                               Птичками вьются
                               Горного луга,
                               Плачут — смеются,
                               Скачут, щебечут,
                               Кличут друг друга:
                               «Погос, поймал?» — «Нет!»
                               «Петрос, загнал?» — «Нет!»
                               «Ау, сюда!»
                               «Ау, куда?»
                               «Горе, беда!»...